
Pumba fue nueve años de trucos inventados en el patio, de esas formas de pedir permiso que solo vos tenías y que nos hacían reír sin falta, de esas noches en las que te acostabas en la cama del primero que se dormía aunque no fuera la tuya. Vos eras el que nos despertaba con tu entusiasmo cada mañana, el que insistía en acompañar a cada uno de nosotros a donde fuéramos, como si creyeras que sin vos nos pasaba algo malo. Lo que dejaste en la casa es ese silencio raro en la cocina cuando alguien abre la heladera, es no tener a quién acariciar cuando se nos viene la tristeza, es la costumbre de buscarte en los mismos lugares donde siempre estabas.
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